Айсберг-1. Непокоренный

Виктор Одесский

Свобода, как птица с разбитым крылом,
Семья и друзья, соблазны кругом,
Весёлая встреча - итог всех разлук,
И снова вступаю я в замкнутый круг

Одесса на Брайтоне полная сил –
Одесский давно, столько водки не пил!
Одесса и "Айсберг", лежат впереди,
И хватит ли сил, чтоб не сбиться с пути?

Глава 1. Мы в ответе за то, какими нас запомнят люди.

                I.C.E.berg – Immigration Custom Enforcement/
                Иммиграционные Пограничные Силы.
                Депортационная тюрьма "Йорк" - главный офис "Айсберга",
                г.  Йорк, Пенсильвания, Восточное побережье.

                Как калечат судьбы людей, "самые гуманные" в мире?

               
                * * *

 Дорогой читатель! Айсберг я пишу особенно тяжело.
Процесс депортации бесчеловечный, его можно пройти только в двух случаях: при наличии космических мозгов и сильнейшего характера и, при невероятно удачном стечении обстоятельств! Любые другие варианты, не канают! Девяносто девять процентов людей, поставленных на «removing process» (депортационный процесс), безжалостно уничтожают и выкидывают из страны, без права на апелляцию и тем более, милосердие. Тебя лишают этой сатанинской страны, где жил почти всю жизнь - навечно, невзирая ни на что. Ключевые слова здесь - невзирая ни на что! Это ад, это такой психологический пресс, как ожидание смерти, покажется легкой прогулкой для самого отъявленного негодяя.  Абсолютно уверен, что только сильные судьбы, делают человека - личностью и я это доказал на своём примере!
Ещё мои читатели, наберитесь терпения, потому что мне придётся выдерживать хронологию, чтобы череда событий была выстроена в соответствующую линию и мне придётся повторяться. Вы должны понимать, на каком этапе вы находитесь вместе со мной. Поэтому некоторые вещи покажутся знакомыми и возможно прежними, но моя история — это не приключенческий боевик и не американские горки, это - моя история. Я хочу, чтобы читатель прочувствовал на своей шкуре мои тяготы и лишения.   Следуйте за мной- из огня да в полымя. Тюрьмы будут чередоваться одна за другой. Но они все разные: начиная от местного присинкта(участка) и далее через исправительные учреждения района, штата, национальных, федеральных, и депортационных. И это не всё, впереди военная тюрьма и дисциплинарный батальон - весь карательный институт Соединенных Штатов Америки! Мой уникальный опыт стоит дорого. И поэтому, кто любит палки- стрелялки и остальное мочилово, моя история не подойдёт.
Моя история в другом, а именно об уничтожающем карательном аппарате "лучшей демократии на планете земля", дебелизме распиаренной англосаксонской системы, которая превращает населения нашей прекрасной, но маленькой планеты в шлак и пепел, с методичностью достойной поклонения.  И о том, как человек остаётся человеком. Конечно, слегка о любви.
Желаю всем клевого чтива.

Автор.




               
... Однажды в Америке, я вышел из дома. Дело было на восточном побережье, в городе Филадельфии – столице американского бокса и первой столице США, где как известно и была написана, за одну ночь знаменитая американская Конституция, а так же и моя история. Правда, в "одиночке" и не за одну ночь!
 Всеми красками человеческого наслаждения, благоухало прекрасное раннее утро - предвестник классной погоды. День занимался многообещающе. Непоседливые птицы-трудяги, соревновались в громкости и изощренности волшебных трелей. В моей душе бушевала весна!
Я был одет в умопомрачительный, с иголочки, тёмно-синий спортивный костюм киевского «Динамо» со всеми лигочемпионскими накатками и логотипами и в такие же, сногсшибательные кроссовки. Такого же цвета и той же марки – Adidas (когда, любая баба - даст)!
Как настоящий десантник, я был до синевы выбрит и слегка пьян. Возможно, наоборот – слегка выбрит и до синевы пьян! Сейчас, уже точно не помню.
Я любил всех и все, что было вокруг и мне хотелось об этом кричать, чтобы все знали, как мне кайфово. У себя на губах, я все еще чувствовал вкус французского поцелуя Наташки, и пребывал в состоянии бесконечного оргазма. Моя удивительная черта характера, которая никак не объяснима, была таковой, что, когда мне было хорошо, я хотел, чтобы хорошо было всем на планете! По крайней мере тем, кто вокруг. Друзья говорят — это потому, что я очень добрый и справедливый! Эта черта характера, присуща исключительно овнам.

На домашней парковке, легко запрыгнув в интимно - затонированный салон, я удобно расположился по-царски, в кожаное анатомическое сиденье с подогревом компании “Dinan”, плотно участвующей в отделке аксессуаров для немецкого автомобильного гиганта BMW (Боевая Машина Воров), который выпускает тачки для «правильных» пацанов.
Нажав кнопку, пьеза электростартера, баварский железный конь, протестировав все бортовые системы, через несколько секунд запустил двигатель и приветливо встретил меня, низким рокотом своего баритона. Я любил этот звук. Он был похож на рокот космодрома NASA на мысе «Канаверал» во Флориде или холостого танкового хода - за углом.
Это был звук несгибаемой воли и непревзойдённой мощи. И вдобавок - запах едкого бензина и сыромятной кожи. Ну что ещё может быть круче для «правильного» пацана - скорость, секс, тестостерон и необузданная сила, когда впереди целая жизнь с самой красивой и преданной девушкой на планете Земля?
Я мягко включил передачу. Мой немецкий дружище послушно отозвался, зашелестев шестеренками мощного коленвала, передал крутящий момент упругим, низкопрофильным протекторам "Michelin", понес меня навстречу судьбе. В предвкушении чего-то необычного и острого, моё неуемное сознание включило адреналин и погнало его по большому кровяному кругу. Приятное тепло неумолимо разливалось по телу. До злосчастной почты, оставалось метров сто пятьдесят, не больше. Максимум, две минуты моего полного счастья!

Проехав не более пятидесяти метров, я стал мягко поворачивать со своего Столетнего (Centennial) переулка на улицу Хендрикс, которая прямехонько вела на долбанную почту. Я уже, почти полностью ушел налево, как вдруг, на огромной скорости, с улицы Хендрикс, мне навстречу вылетел полицейский патрульный броневик, с двумя копами! Это было неожиданно, потому что по двое, копы, как правило, не ездят. У каждого американского «мусора», по штату, приписан персональный авто, который у него полностью укомплектован, как авианосец.  Начиная от помпового ружья и гранатомёта и заканчивая спутниковой станцией, WIFI и даже факс-машиной! Каждый полицейский автомобиль в Америке — это маленькая крепость на колёсах!
Скорее всего, второй мусор был жителем моего квартала и его напарник, просто завозил его домой после работы. Дело было ранним утром и у копов как раз, было время пересменки.
Имея тюремный опыт, я знал, что при встрече с представителями власти или с людьми от кого ты зависишь, никогда нельзя смотреть им в глаза - взгляд нужно сломать, т.е. отвести в любую сторону: в пол, в потолок или куда попало, это называется - brake eyе contact(не смотреть в глаза, сломать взгляд!)  Это чисто психологический трюк и люди, как правило, отвечают агрессией, если незнакомец, смотрит им в глаза. На подкорку головного мозга, приходит естественный приказ на исполнение, чтобы этот взгляд перебороть!
Поэтому, если какой-то подчинённый или зависимый, смотрит прямо в глаза на человека власть предержащего, это выглядит, как вызов и, естественно, ответную негативную реакцию!
Улочка узенькая, я ехал очень медленно и, естественно, я хорошо всё рассмотрел, но перед самой патрульной машиной, резко отвернулся в сторону. «Мусора», мне посигналили что-то руками, видимо с просьбой остановиться, но я их проигнорировал и проехал мимо. Они тут же, вдогонку включили мне мигалку и звуковой сигнал с требованием остановиться!
Учитывая, что наш Столетний переулок был очень узким, я понимал, что у меня – преимущество! Копам, потребуются большие усилия, чтобы на таком "носовом платке" быстро развернуться, учитывая размер и вес их бронированного "парохода". Я был уверен, что у них это не получится с первого раза, если получится вообще, а значит, у меня есть несколько лишних, драгоценных секунд, чтобы от них оторваться.
Я ушел вправо, в сторону долбаной почты проклиная все на свете и в зеркале заднего вида успел засечь, как копы остановились и стали неуклюже разворачиваться. Стало ясно, что начинается погоня.

Я ударил под задницу свою «Бэху» и взревев четырёхсот-сильным двигателем, она буквально взлетела. Между мной и злосчастной почтой, был всего один светофор, но он, к сожалению, вспыхнул ярко алым цветом, отнимая у меня драгоценные секунды.
Напротив русского супермаркета, не доезжая светофора, я нырнул в едва заметный переулок влево, сделал «обратную» петлю по встречному движению, вернулся к себе на район и запарковался у дома. Опустив сидения, я лёг плашмя в надежде, что даже если мусора будут проезжать, они увидят, что машина пустая и проедут дальше. Наивная простота.
 У меня не было никакой возможности соединиться ни с кем из домашних, потому что телефон я оставил дома. Подождав около пяти минут и подняв сиденье, я собрался выходить из машины. Едва подняв голову, я услышал стук в боковое стекло. По обе стороны машины стояли два копа, держа руки на пистолетах.
- Have you been drinking tonight, sir? (ты бухал сегодня ночью), первое, что я услышал, когда открыл стеклоподъемник.
- Извините сэр, вы сегодня бухали вечером, повторил свой дебильный вопрос, мой сосед через дорогу - двухметровый детина, весом под полтора центнера. Именно этот ублюдок возвращался со смены домой, и именно этот ублюдок решил со мной поиграть в догонялки!
- Вообще то сегодня ещё утро сэр, ответил я спокойно, пытаясь не дышать ему в лицо. Я понимал, что от меня несёт перегаром и это - палево.

                *   *    *

- Нас может быть завтра, послезавтра депортируют и типа, что дальше? В его наглой речи была логика, но я ему объяснил, что завтра — это будет завтра, а сегодня, это – сегодня и пока ты еще здесь, придется отвечать!
Не знаю почему, скорее всего от безысходности, я подбросил мяч и в то место, где стоял этот «долбень», рубанул подъемом баскетбольный мяч со всей дури. Мяч, от стены срикошетив, ударил его прямо в чердак и срубил наповал. Я не ожидал такого удачного «кика!» Индеец растянулся на полу без движений в мгновение ока и замер.  И тут же, на меня посыпался град ударов. Буквально вся коротконогая толпа, которая дышала мне в пупок, ломанулась на меня как по команде и мне пришлось включить свои «боевые колесницы», т.е. ноги. Я не знаю, как долго бы я продержался, но Цезарь резко метнулся на пост и поднял тревогу. Через пару минут, прилетела закованную в броню, дежурная смена тюремного спецназа (S.E.R.T.), которая задула весь спортзал газовыми, с перцем баллонами, включая меня.
Тех, кто не успел разбежаться, растащили по углам и забили в наручники. Я ничего не видел, потому что глаза ужасно раздирала и кусала за кожу, химическая дрянь. Но я помню, что нас вели вслепую очень долго. По пустым и звонким коридорам, чуть ли не пол - часа до места. Я немножечко, стал приходить в себя и кое-что увидеть на новом месте. Очередной дежурный, куда нас привели, дал мне несколько влажных салфеток и бутылку воды, которой я промыл глаза. С трудом оклемавшись, я нашел себя в очень мрачным каземате с тяжелыми стальными дверьми на заклёпках и тусклым, мерцающим освещением.
Металлические столы, металлические скамейки, металлические унитазы, металлические умывальники – сплошной, блин металл. Будка дежурного была как куриная избушка, только вместо ног - четыре мощных трубы, на которых она восседала, имея круговой обзор всего помещения. Это был абсолютно правильный, цельнометаллический, клепаный квадрат, по центру по диагонали, разрезанный на две одинаковых секции. В каждой секции, которая получалась равносторонним треугольником в два этажа, находилось двадцать семь камер. В каждой двери - кормушка для подачи еды и узкое в ладонь, вертикальное  окошко, закрытое толстым бронированным стеклом. Пока со мной проводили необходимые процедуры, из каждой камеры, в окошке появились косматые, в основном негритянские головы, которые стали меня пристально, с интересом рассматривать.
Этим металлическим царством - медной горой с избушкой на курьих ножках во главе, был - «Бур». Или как его называют американцы – “Hole”, то есть «Нора» - карцер!

http://stihi.ru/ (Уважаемые друзья и дорогие читатели: полная версия истории Виктора Одесского выкладывается на страницах электронного журнала Литрес, с титульным названием "Путь на запад").
(Продолжение следует)