Они мне смотрят в спину!

Я ухожу, они мне смотрят в спину
С укором и, конечно же, молчат.
И светит ярко-красная калина,
Вот и вороны что-то мне кричат.
Так каждый раз. Но прихожу я снова.
Они же ждут, как можно не прийти?
И у меня нет выбора другого.
И я опять иду сказать: «Прости…
Простите, ради Бога, дорогие!».
А мог ли я что-либо изменить?
Но памятники чёрные, нагие,
Похоже, не хотят меня простить…
Глаза их смотрят, не мигая, в душу:
«Ты должен был, ведь ты же старший брат!».
Вытягивают боль мою наружу -
Они то знают, что я виноват!
Но не вернуть обратно этот вечер,
Когда, с улыбкой глядя на меня,
Спокойно, приобняв меня за плечи,
Он говорил: «Братишка, всё фигня!..»
И я уехал, чувствуя смущенье.
И вот теперь хожу сюда всегда
На исповедь, точнее за прощеньем.
Ему фигня, а мне теперь беда.
Я им смотрю в глаза, глаза не пряча.
Моей вины, как будто бы и нет.
Да вот они там думают иначе.
И каждый раз. И так уже пять лет.
И смотрят укоризненно мне в спину,
Когда я ухожу. А я молчу.
И еду в храм. А как проехать мимо?
Я ставлю им «за упокой» свечу.
Читаю, как положено, молитву.
Смотрю, чтоб огонёк не угасал…
Ты выиграл, братишка, эту битву!
А я, похоже, всё же, проиграл…