ИТОГ
Март на исходе. Небо – синий бархат.
Чечёткой рассыпается капель.
Орут грачи и талым снегом пахнет.…
Но это всё – не здесь и не теперь.
Здесь и теперь ни снега, ни капели,
И каждый птиц молчит, как партизан:
Наверное, всё, что смогли, пропели.
И я молчу... Всё, что хотел, - сказал.
Сказал в стихах, балладах и рассказах.
В них тяжкий труд. Читаю - душу рвёт.
Про свет и тьму, про небосвод в алмазах,
Про маленьких людей и весь народ.
Про то, как жил, поставив сердце на кон,
Про радость встречи и любовный стон...
Но так как никому не нужно нахрен,
То рассказал себе и сунул в стол.
© Copyright: Юрий Дан, 2023
Свидетельство о публикации №123111807436
Свидетельство о публикации №123111807436
Рецензии
С вами соглашается ещё один хороший поэт:
"Мы от поэзии в убытке,
где от нее дохода ждать!
Порой разденешься до нитки,
чтоб книжку тощую издать.
Сидим,
безвестные кликуши
литературного труда,
и в строках раскрываем души,
чтоб каждый плюнуть мог туда".
Евгений Минин
Владимир Орныш-Полонский 02.09.2024 06:02 • Заявить о нарушении
"Мы от поэзии в убытке,
где от нее дохода ждать!
Порой разденешься до нитки,
чтоб книжку тощую издать.
Сидим,
безвестные кликуши
литературного труда,
и в строках раскрываем души,
чтоб каждый плюнуть мог туда".
Евгений Минин
Владимир Орныш-Полонский 02.09.2024 06:02 • Заявить о нарушении