В старом доме старость отдыхает,
Старый стол по старому скрепит,
И седая мышка пробегает,
К ржавой мышеловке, сыр забыт…
И пыхтит камин как заболевший,
Белый дым сквозь чёрную трубу ,
Уползает вверх, где старый леший,
Воет на застывшую Луну…
Оплывают свечи при молитве,
Но пока над строчками глаза,
С губ сухих и рот чуть приоткрытый,
Древний текст взлетает в облака…
Бог такой же старый как хозяин,
Только он далёк и на земле,
В старом доме, старость засыпает,
В темноте на узком тапчине…
… Там, во сне, всё молодое снова,
Прошлое как пенка в молоке…
Я бы мог…
Но постарело слово,
Я бы мог…
Но неизвестно, где…
Пессимизм взял
память в свои руки,
Старый мир и старое ружьё,
С детством сокращают
миг разлуки…
Выстрел…
Занавес…
И… всё…
Старый дом
© Copyright: Михаил Киселевский, 2023
Свидетельство о публикации №123111806999
Свидетельство о публикации №123111806999
Рецензии