Пусть идёт в стихи

Пожалуй, проще писать,
Когда тот, о ком ты пишешь, не знает об этом,
Когда нет маленьких иголочек паники,
Что кто-то узнает в этом его, себя, тебя...

Сон убегает наискосок по чистым лужицам, куда не наступала нога прохожего.
Пять часов утра.

Раннее-раннее, раннее раннего утро самое благодатное для письма. Уж если досидел - тебе даётся всё.

Скоро все начнут просыпаться, тебя пугают, будоражат звуки будильников. Ты ляжешь ни во сколько, ни во сколько и встанешь. Это всё - сбитый болезнью режим, а вот какой болезнью: простудой или стихописанием - не их дело, да и не твоё. Ты делаешь то, что должно, то, что делается, что чувствуется, что даётся. Сон не даётся, но буковки сегодня особенно податливы, даже в слова собираются. А может, вчера? Так и сидишь. Вне времени, пространств, расстояний, людей, чувств... Нет, не чувств. В чувствах.

Что ж... Очередное нечто, которое никак не получится уравнять, классифицировать. Да и не надо. Да и не хотелось. Да и правильно. Что с него? Пусть идёт в стихи.


Ещё больше произведений этого автора по ссылке: https://vk.com/club196669742