Постепенно

Я не могу избавиться от мыслей о тебе.
Мой путь - три шага, в полное безумство.
Ты знаешь, как печален, долог этот лунный бег,
Он вырывает из меня остаток чувства,

А я, чувствёнышей храня, кричу ему вослед
О том, как, искушая дань мою искусно,
Вдруг появляется во мне забытый человек,
И разом падает подобие искусства,

Со скал летит в меня, а падает туда, во рвы,
И там темнее, глубже, покаянней
Ещё не сплю от безответной некогда любви,
И не ворвать истории печальней,

Не воровать искусственных речей о том, что я
Совсем тебя забыла, что не так.
Сейчас я понимаю в пустоте, что я люблю тебя
И, кажется, любила. Это факт.

А город в полуночности немыслимый течёт
И опадает тканью занавесок,
А в два часа, в ночи, во мне слова наперчёт
И каждый повод ненавистно весок.

И каждый в ночь входящий был один, всегда из-за кого-то,
Непоправимо, грубо молчалив.
И томик Бродского в объятиях кого-то. Болото.
Не доедай стихи приморских слив,

Они совсем не те, совсем не тем и сломлены заботой.
Её отсутствием на паперти любви.
Стела времён не поражает. Странно. Но так и быть,
Хоть мне и не с руки,

А сон мой, впрочем, так давно измотан, что мне не друг.
"Привет. Я здесь. Пока. Прости. Пиши", -
И это всё, что сказано заботой тебе, не друг.
Но до сих пор скучает бес души.

А кто его так дьявольски, чудовищно попутал?
Он не привык раскидывать гроши,
Но лишь тебе отдал до капли крови весь интервал
Любви моей, ей крылья допиши.

А я люблю тебя в ночи сырой тиши.
И ты мне нужен горько, незабвенно.
Привет. Я здесь. Пока. Прости. Пиши.
Я вырываю душу постепенно.


Ещё больше произведений этого автора по ссылке: https://vk.com/club196669742