Ночью бежал
по коридорам длинным,
гулким, извилистым
и долгим,
Облицованы стены были
плиткой жёлтой.
Где это было?
В больнице, в сортире?
А на полу -
красные пятна!
Что это было?
Кровь? Краска?
А за мною шумно
бежало что-то
или кто-то,
пыхтящий шумно,
просил просило
остановиться,
Но я не верил
и убегал я,
и убегал я,
и убежать
от него старался.
Кстати, теперь
я догадался,
мы по подвалу
бежали кругами
Или сортиру
всё-таки мокрому?
А тот, кто
за мною гнался,
Топал все время сзади,
Признался,
читает мои стихи
Ночами долгими,
Ведь ему скучно
лежать там
в жутком холоде,
Но всё же мне,
он считает, нужно
Побольше писать
стихи любовные,
Побольше любви,
А негатива - ну его!
Мокрая жёлтая плитка
© Copyright: Сакаев Айрат Равильевич, 2023
Свидетельство о публикации №123111707873
Свидетельство о публикации №123111707873
Рецензии