Осень девятнадцатого года. Цикл

1.

Истекают секунды  с настенных часов,
это дань для моих неуёмных бесОв,
что за горло берут непонятной тоской,
отвращая и сон, и душевный покой.

Вот за окнами брезжит туманный рассвет,
а согласия с глупыми  бЕсами нет.
Коли нет, я их кину в темницы души.
На свои, на последние эти гроши

я дешёвого зелья куплю и напьюсь
и скажу себе: «Ну-ка, приятель, не трусь!
Не беда, что  бессмысленно ноет в груди.
Твой последний закат всё  ещё впереди...»

29 сентября 2019


2.

Нет, не для славы я пишу свои рифмованные строки.
Порой банальностью грешу, надеясь смысл вложить глубокий
в ритмичный дактиль или ямб.  Но сколько  выбоин и ям
на поэтических путях!  А я там — путник одинокий…

29 сентября 2019



3.

Испытал я от жизни усталость.
Сколько дней впереди?
Потерплю ещё самую малость.
Скажут мне: «Уходи!»

Я закину на плечи котомку,
напишу на стене
в назидание горе-потомку:
«Жизнь проходит во сне...»

27 октября 2019


4.

Беспечен день субботний с утра и до заката.
Я нынче не работник, я в праздности, ребята!
Снега объяли землю  до срока и добротно.
Под снегом скрыта зелень, природа беззаботна.
Хотя ещё, быть может, в ближайшие денёчки
и дождик  снег погложет. Не ставит осень точки.
А я стишок кропаю, над рифмой морщу лоб я,
как шарик надуваю. А ну, как шарик лопнет?

2 ноября 2019


5.

Весёлый голос твой я слышу в глубине
давно привычных мне воспоминаний.
Среди проклятий и увещеваний
лишь голос твой был с нежностью ко мне.

Но как бываем в жизни мы глухИ!
Как мы простого счастья не приемлем,
как ложным звукам трепетно мы внемлем
и не о тех слагаем мы стихи…

8 ноября 2019


6.

Им говорят — уймите пыл и злость,
когда-нибудь и вам привалит счастье,
ну, а пока грызите эту «кость»,
авось минуют беды и напасти.

А им та «кость» и горлу поперёк,
им надо всё, и поровну, и сразу.
И иже  Вождь, Генсек или Пророк
не извели  подобную заразу.

Уж так устроен Номо — человек,
слабейший для сильнейшего не ровня.
Но «равенства» химера с века в век
свой ложный путь прокладывает  кровью.

10 ноября 2019


7.

Холода надвигаются,  на пороге мороз.
С нами осень прощается, без обиды и слёз.
И снежку поднасыпало, и на небе — звезда,
и зима ненасытная скоро грядет сюда.
Только всё это мелочи, холода нипочём,
переможем умеючи, «хвост держа калачом».
Наше время стирается, как мука в жерновах.
Плачем, молимся, маемся…  то ли  «ох!», то ли «ах!».
За сугробами — глыбами  не почуяв  весну,
полусонными рыбами канем к самому дну.
А когда разбуянится на реке ледолом,
тело с духом не сладится, и на слом, и на слом…

19 ноября 2019


8.

Досадно, что некому душу излить,
хоть фразу сказать откровенно.
Понятно, что некого в этом винить,
ведь жизнь эта  так переменна.

А, в общем-то, что в откровенных речах?
Они, уверяют, не в моде.
И вместо признанья, что в сердце печаль,
шутя, говорим о погоде.

20 ноября 2019


9.

Как  незаметно жизнь прошла
в её рутинной канители.
Года,  как листья, облетели
с осенней липы.  Да..., дела!

Вот  первый сумрачный мороз,
хватает за нагие ветки.
А сердце, словно птица в клетке,
желает новых майских гроз.

Они придут, но лишь во снах,
что снятся долгими ночами,
но на подушке слёз печали
солёный вкус  не распознать.

21 — 22 ноября 2019


10.

СУтемь последнего дня ноября
не озарила сквозная заря,
не распластался пушистый снежок
и не взыграл во точёный рожок
ангел, что спрятался в тучах небес,
а расторопный, пронырливый бес,
хитрый, коварный и дерзкий нахал
словно  монетки, минутки украл...

30 ноября 2019



*************************
Рецензия на «Осень девятнадцатого года. Цикл» (Валерий Хлыновский)


Не во сне, а в реальных событьях
Жизнь течёт и ломает меня.
Я устал отбиваться... Нет прыти
У крылатого, ныне, коня.
Мне плевать на Вождей и Генсеков,
На Химер и оскалы Зверья...
Эх, прожить бы ещё четверть века,
Не во сне... и, конечно, не зря.

Иван Проскурин 2   06.11.2022