Мой семьдесят восьмой

 

Дорогие мои, это вовсе не бредни,
каждый раз мы встречаемся,
словно в последний.
Я вас жду, веселей,
лишь Господь знает лучше нас,
сколько лет на Земле
Небесами отпущено.
О судьбе не дано
и ни знать, и ни ведать:
здесь грустят,
там призывно поют соловьи, 
каждый раз я гляжу на вас,
как напоследок,
ненаглядные дети и внуки мои.
Где-то, дров наломав,
свое счастье из рук выпускаем, 
первый жизненный выбор
желая другим заменить.
Не пытайтесь судьбу   
по своим переделать лекалам,
вновь на круги своя       
приведет путеводная нить.
А начало начал -
в вашем старом родительском доме,
где согреют, поймут,
даже в случае вашей вины...
Очень редко тропинкой,
до боли знакомой,
Возвращают нас в детство
счастливые сны.
Как же дороги двор
и подъезд этот старый,
и давно позабытый домашний уют!
Вам приснится, как папа играет,
не сразу настроив гитару,
и как слаженно маме
подружки ее подпоют.
Дорогие мои, это вовсе не бредни,
каждый раз мы встречаемся,
словно в последний.
Я хочу,
чтоб сердца наши не остывали,
чтоб при жизни 
любили нас и понимали,
те, кому на храненье 
мы жизни отдали,
те, к кому через сердце
дорога лежит,
те, кого больше жизни
мы любим всю жизнь.
Дорогие, сегодня,
все то, что мы любим всю жизнь,
то, к чему через сердце
дорога лежит,
вся страна наша,
жизнь наша, в частности, 
в повседневной, в смертельной опасности.
Все сегодня всерьез.
Не считайте, не думайте,
не пройдет она влегкую, эта война.
Только наша Россия
одолеет беду эту,
здесь надежна любовь
и здесь вера верна.
Пусть в бою и в труде
всех сплотит нас забота:
каждый час, каждый день
на Победу работа!