Полуфинал часть 2

     Трубач
               

Трубач играет на трубе.
Труба – Перун.
Трубач – язычник.
Он поклоняется трубе,
Как тени Грозного опричник.
Он не играет на трубе
(Ведь это даже неприлично).
Трубач играет на себе.

И нежен он с собой и груб.
Прямолинейно, ярко, смело
Труба в нем - продолженье губ,
А губы - продолженье тела.
Трубач потворствует трубе.
Трубач играет на себе.

Вы слышали, как рвутся губы?
Как отвечают трубам трубы?
Слиянье труб.
Экстаз фанфар.
Язык язычества и брани,
Язык побед,
Язык страданий,
Язык любви...
Как божий дар,
Как откровение,
Как ветер…

На сто четыре скрипача
Во всех оркестрах на планете
С избытком хватит трубача.

А скрипачи предполагают:
Трубач играет на трубе.

А он её оберегает.
Трубач играет на себе. 
 

               Ваше Величество Август


Ваше Величество Август, случайно узнал, что наследником
Назначен некий безродный Сентябрь-деревенщина.
Ваше Величество Август, я отдам Вам последнее,
Жизнь, сына, любимую женщину,
Но только не это... Знаю, прельстил он Вас золотом.
Уже золотая сыпь на зелень кафтанов брызнула.
Уже веет холодом
От серебра, что Вам в ноги туманом безжизненным.
Драгоценности эти обманчивы, временны... Знаю я...

Ваше Величество Август, простите, что спрашиваю:
Не лучше ль вернуть Июль из изгнания?
Жаркий, вздорный, взбалмошный,
Но всё-таки свой, себя до конца не избывший.
Жаворо'нок в зените, поля в сенокосе...
А Сентябрь-нувориш, чужеродный и пришлый -
Это конец, это осень.

Ваше Величество Август, на западе тучи, взгляните,
Уже размывают края голубого портрета.
Ваше Величество,
За что Вы меня казните?
Я просто хотел, чтоб не кончилось лето...





            Вино


Увы, мне не нальют вино в аду.
Да, и в раю вино сочтут за странность...
С пустым бокалом я туда войду,
С пустым бокалом там я и останусь .

Куда войду? А знаешь, всё одно...
И там, и там уже не будет тела,
А, значит, бесполезное  вино
Душа моя напрасно захотела.

Поэтому налей, мой друг, сейчас,-
Вино предотвращает хворь и старость!
Мы выпьем по глотку - сперва за нас.
И по глотку - за сколько нам осталось.

Потом за тех, кто пребывает там,
Где не нальют уже... До дна... Без звона.
И вслух помянем всех по именам,
Как на поверке... или как с амвона.

Они, я верю, в сладостном раю,
Они ведь были лучше нас и чище...
Разбей ещё янтарную струю
О хрусталя воронковое днище.

Нас ждут в раю. Но примут нас в аду.
Там на границе строгая таможня
Не пропускает вина и еду.
Добавь ещё... Пока ещё нам можно.


 


   
     Шопен. Брамс. Бах.


Осень любит Шопена минорную вязь.
Осень любит печали  волшебника Брамса.
Осень я не люблю, но я осени сдамся,
Чтобы слушать и слушать чарующий вальс:*
В до-диезной тональности прячется вяз
И роняет листву с наступленьем коданса.

Чтоб тонуть и тонуть в безответной любви
Третьей части симфонии "poc... allegretto".**
Это роза озябшая просится в лето.
А дожди - это слёзы мои и твои -
До финала снежинками станут...
Лови,
И в ладошках проснётся весна менуэта.

Осень любит предзимья внезапный мажор,
Созерцанье органа, вселенную Баха.***
Человек в этих звуках - песчинка и птаха -
Для не знающих Бога, нелеп и смешон,
Прячет взоры и мысли свои в капюшон.   
А над миром уснувшим - молитва монаха.




*Фридерик Шопен.
Вальс ;7 до диез минор
**Иоганнес Брамс.
Третья симфония . Третья часть.
***И.С. Бах
Фантазия соль мажор

         
          Поэту поэт


По бесконечности скользя,
Поэтам рядом быть нельзя.
Поэт - соперник, не романтик.
Словесный воин, рифморатник,
От Бога ждущий похвалы
За то, что Богом и даётся,
Летящий гордо в пекло солнца
И не приемлющий хулы.

Поэтам рядом быть нельзя.
Поэт с поэтом - не друзья.
Поэт с поэтом - дуэлянты!
И пусть ничтожны их таланты,
Но каждый мыслит:  я хорош!
И чьим-то радуясь сонетам,
Невольно думает при этом:
Цена сонетам медный грош.

И оптимист, и пессимист,
И щедрый мот, и эгоист,
По жизни бездарь, гений в строчках -
Всегда душевный одиночка.
Подобен Богу, как творец,
В страстях, виновный перед Богом,
Он на суде предстанет строгом
Не как поэт, но как гордец.

Поэт поэту - лучший друг,
Когда их музам недосуг,
Когда за столиком мечтают,
Стихов "волшебных "не читают...
И лишь стакан да огурец
Общенью мудрому их внемлют,
Друг друга творчество приемлют:
- Да, ты брат гений! Молодец!

Поэт поэту - нежный брат,
Когда тот критикой распят.
Поэт поэту благодушно:
- И чем помочь? И что, брат, нужно?
Бродя по творческим лесам,
По поэтическим приютам,
Страшится, что пробьёт минута,
Когда распят он будет сам.

Про что читаются стихи?
Про страсти, скорби и грехи.
Вся красота в стихах поэтов
Лишь для изнеженных эстетов.
Была бы мысль и был бы прок.
Прочь рассуждения о высшем...
Но всё-таки, когда мы пишем,
Незримо нам диктует Бог.