Я ненавижу постмодерн...

Я ненавижу постмодерн.
Он пахнет перевыцветшим отливом
и осенью, что кажется лишь скромной,
на самом деле – та же, в общем, б***ь
с припудренной душой, ресниц оскалом,
и вымученным видом жертвы обстоятельств,
подлога, хаоса и разрушенья –
и до того невинным,
что хочется послать ко всем чертям
её приспособленческие черты, –
это взгляд музы, что слушает пинк-рок.
Не верь ей!
Она врёт,
ведь по-другому быть не может, не бывает.
Слова кромсают красный лёд
из невозможного желания пути
традиции, – по полю перейти, –
и прочие детали, микросхемы.
Но, извиняюсь, я отошёл от темы!
Важно лишь то, что вовсе не собрать,
не сглазить и чего – вообще не видно.
Поэт, описывающий факт,
обыкновенный и ничтожнейший феномен –
представит обстоятельность за такт,
реальность за забытый
телефонный номер.
Поэт без будущего, прошлого – в "сейчас",
где будущее с прошлым поменялись
местами, может, вовсе развязались,
а может – синтезировались в ряд
сложений неумолчных и бесправных
в колючие и режущие строчки,
людей повысив до героев, персонажей,
и случаи – до фабулы с сюжетом.
Я был затворник,
был разгульник и покойник,
и все равно я разгадал своё число:
крутиться как забытый
телефонный номер –
и набирать
суспензию из слов,
вызванивать вас к сумраку, абсурду,
и слышать только
ваши голоса.
Резон один:
что революции не будет,
только утром
сгорит моя невзрачная звезда.
И всё будет как раньше –
только больше.
Признаться надо всем:
мы подошли к финалу
истории. И ты, моя душа,
стоишь за мной
любовно-алым
комиссаром.
Теперь лишь тихо признаюсь себе:
«Я брошен», –
как вся моя поэзия –
в просак.
Всё было зря!
Я радуюсь бескровно!
что каждый мой
бессмысленен здесь шаг.
Я брошен, значит,
снова возьмусь за слово.
Внимайте:
Ли-Ри-Ка!
призвана, чтобы
обкорнанный примитивизм
стал гностическим мифом,
историей искомых,
красных перемен.
Бросай юлить.
Хватай перо, чини
себя и лиру.
Я ненавижу
б***ский
постмодерн.