Извиняйтесь перед ****ями...

Извиняйтесь перед бл***ми,
Только они этого заслуживают.
На кармане два грамма. 2017. Я
Никому не успел стать нужным.

Не парит. Со мной два поэта.
В такси тесно и пахнет водкой.
7 километров центра.
Этот вечер закончится плохо.

Музыка диско и кислота,
Вечеринка без особого настроения.
На моих коленях сидит она
Без имени и мнения

О вещах и собственной личности.
А я, дебил, ей кричал о Ленине,
О Кьеркегоре, о поэтах античности,
О проебанном поколении

Авангардистов. Да какое ей дело?
Её давеча трахали в туалете.
Какое ей дело до Рильке и до Бодлера,
До жизни и смерти,

До рая и прочих гнилых общин?
Я закинул ещё полтаблетки
под вопль ментовских машин.
Пока она плакала, что-то ёкнуло в грудной клетке

И только в двадцатом я понял,
Что лишь проститутки правы.
Меня дергает Дима, – По коням!
У нас облава!

А потом, знаете, после,
Я встретил её накуренным
На Студяге, у «Амстердама» возле –
Избитой и изнасилованной.

– Уля! –

Говорил я, – кто это сделал с тобой?
– А тебе не похуй? – отвечала, подправив ресницы.
И поверьте, в ситуации такой
Можно только что – извиниться

Как бы лишь за себя.
И вокзалы текли за словами.
А нахуй ещё вам нужны слова?
Извиняйтесь перед бл***ми.