Из темноты ночной струится дождь
печальным настроением природы.
Ну, где ты,Муза,
нечто, не придёшь,
сославшись на капризы непогоды?
Ни зги не видно,
темен горизонт,
ночь, беспросветна,
спит, свернувшись, кошкой.
У Музы, как назло, сломался зонт,
напрасно маяком зовёт окошко
мое в этой ноябрьской тиши,
глухонемым стал телефон,
что под рукою.
Она не позвонит, хотя,
не спит,
и слезы смахивает влажною рукою...
Лишь ветер робко в раму постучит,
дробя дожди на мелкие осколки,
да лист последнею депешей прилетит,
собрав о Музе
сплетни- кривотолки.
Нет, не пущу,
совсем не по нутру
мне на избранницу души моей наветы.
Я всё узнаю точно.
Поутру.
И потому, накладываю вето
на негативную позицию ветров,
в ином раскладе отразится мило,
вся мудрость утра,
как основа всех основ.
Она придет...
Лишь соберётся силой...
Не пришла...
© Copyright: Виктор Новихин, 2023
Свидетельство о публикации №123111600856
Свидетельство о публикации №123111600856
Рецензии
