***

Не знаю, как это назвать,
Порой мне хочется писать.
Писать, писать, да хоть о чём,
Готова землю повернуть вверх дном.

Но как писать? О чём писать?
А чем писать? А где писать?
Вопросов куча, как итог,
Черчу картинки, между строк.

О где же, где же есть она?
Великая, святая,
Прелестная, немая,
Сияньем строк обнажена.

Она блаженна и строга,
Колючая, как роза.
Словно из хлопка соткана,
Из бархата ты... Муза!

Ко мне приди, мне помоги,
Хочу тебя я видеть.
Ты слышишь, сердце там, в груди,
Не смей его обидеть.

И вот я села за труды,
Достала из стола листы.
Чиркнув чернилом по бумаге,
Я выводила эти ляпы.

И вот, готов мой первый стих,
Размером пусть он не велик,
Я так старалась, как итог,
Пусть в рифму не попал тут слог.

Я прочитала много раз,
И мне понравилось. Тот час,
Я села снова за бумагу,
Чтоб написать про виноград.

***

И вот, настал тот самый день,
Когда пишу, не видя тень.
Мне нравятся мои труды,
Хоть для понятия трудны.

Пишу на философской мысли,
Пишу про людские харизмы,
Про день деньской,
Про люд мирской,
Пишу про весь любовный строй.

Боялась раньше показаться,
В своей любви я, всем, признаться.
Скрывала дар свой от всех глаз,
Боявшись получить отказ.

Я признавалась очень редко,
Что я девчонка, не кокетка.
Что я люблю писать о том,
Что люди по считают сном.

Переживала я всегда,
Что не понятны те слога,
В которых есть любовь и боль,
Где кто-то в раны сыпет соль.

Я написала про себя,
Про сына, маму, папу.
Про то, что в мире никогда,
Нам не дано увидеть: правду!

***

Ну что вот вам?
Ну да, пишу!
А знаете как сложно?
Бывает рифму подберу,
Да не подходит слово.

Бывает строчку напишу,
И год потом я маюсь.
Лишь по тому, что не могу,
Я с Музой разобраться.

А что вы можете сказать,
Про страшное "создание" - кризис?
Я с ним знакома,
Он мой враг!
Он яростный убийца!

Он убивает всё вокруг,
Мои старанья, Музу.
И вдохновение заберёт,
Оставит только муку.

Ну что вы скажете, друзья,
Легко ли нам живётся?
Когда без воздуха, без сна,
Не пишется, не чтётся!

Я помню дни, когда легко,
Когда, как-будто дождик,
Вливаются слова в блокнот,
И в мире всходит солнце!

***

Ну что ж, вот вам и рассказ,
Про жизнь мою - поэта!
Не пишутся стихи за раз,
На это нужно лето.

Когда в душе твоей легко,
Когда сияет солнце.
Когда ты смотришь сквозь стекло,
И видишь в небе звёзды.

Когда шуршит осенний лист,
И бьёт по окнам дождик.
Когда в глазах, лишь только пыль,
Когда молчишь ты слёзно.

Когда легка твоя судьба,
И сердце твоё тает.
Когда в руке твоей, рука,
И стих твой, душу обретает!