Кукла

Я никогда не скажу тебе правды, зачем опустила руки.
И никогда не сумею всего описать.
"Праздно болтать — это признак безделья и скуки! "—
Так говорил мне отец, говорила и мать.
Я никогда не смотрела в упор на реальность,
Всё через призму своих нереальных идей.
Я сочиняла других, их заслуги, их гениальность,
А после терялась среди "гениальных людей".
Я никогда ничего не помнила долго.
Кто-то сказал, что обидеть меня нелегко.
Можно обиду взрастить, только в этом так мало толку,
Даже такую придётся простить, что живёт глубоко.
Ни на кого никогда не хотела быть чем-то похожей.
Как это много и дорого — просто "хотеть для себя".
Если снаружи я выгляжу, словно живая: из плоти и кожи,
Стоит чуть-чуть углубиться — виден фарфор и земля.
Кукла, пошитая так неумело и плохо.
Кукла, способная вас ненадолго отвлечь,
Кукла, как чучело, можно набить её порохом.
Чтоб, по приходу весны, было б проще поджечь.