Антрацит и Тацит

               ***
Каждый  год  у  патриарха ,
Русский  берегут  язык .
А  в  Тамбове олигарха ,
Назревает  жуткий  бзик .

Лучшему  поэту  фигу ,
Графоманам  щедрый  куш .
Отдаются  все  блицкригу ,
Савватеев   и   кликуш .

Вновь  мои  поэмы  хая ,
Об  истории  родов ,
Отвергают  злыдни  края ,
Падшие  дурных  судов .

Лирику  мою  о  дамах ,
Грациях Тамбовских зорь ,
Отвергают в  шкурных  драмах -
Волкодлак , змея  и  хорь . 

Речь коверкают  любимцы ,
Олигарха  и   властей .
Чушь  вещают  проходимцы ,
Языки - то  без  костей .

               ***
Кому - то  вагон  металлома ,
Кому - то   машину зерна .
Трубе  полказны  и  полдома ,
А  классику  мне  ни хрена .
Кусок антрацита Хаплановой ,
Тридцатый для  пишущих лиц .
В  порыве  идеи  внеплановой ,
Свершается  угольный  блиц .
Хатюшин ,Кирюшин и Юшин ,
Злочинны  до мозга костей.
И лишь  режиссер Матюшин ,
Поборник добрейших вестей .
Сестра  его  мисс Маргарита ,
За злыдней Тамбовских горой.
Матюшина  доля  не  крыта
Лукавства  соломой   сырой .
Брат  честен  и не  блефует ,
Как  члены  СП  на  паях .
Сестра   Маргарита  кайфует ,
С отпетыми в  волчьих краях .

              ***
Дойти  до  творческих окраин ,
Увидеть  бездну  на   краю .
Как  смутный  убивает  Каин ,
Судьбу   беспутную   свою  .

Камнями  злобы  и  пороков ,
Дубиной   каверзных  причуд .
Всех   отрицанием  пророков ,
Всех  оправданием    Иуд .

Изменой в  деле  безвозвратном,
Предательством во  всех  местах .
И  трусостью  на  поле  ратном ,
Когда все храбрые  в  крестах .

Ты  присмотрись художник Слова ,
Быть  может  Каин   это  ты?
Окраина   не   грез   сурова ,
А   дни   бездушной   пустоты .

          Рубеж     выбора

Кто  выше  в  мечтах  ,  кто  ниже ,
А  мне  вновь  Отчизна  ближе .
Мечта  моя  --  Звонная  Русь ,
Я   славить    родную    берусь .
Нет   жизни   страны   важней ,
Нет     светлого    без   теней .
Заходятся  власти   от  смысла ,
Меняя   в   значениях   числа .
Меняя     названия     мест
И    вехи    событий   окрест .
Дворянские   были  Советскими ,
Рабочие    стали     Светскими .
К   гламуру   ведут   Гламурные,
К   разврату    ведут    Амурные .
К    базарам    ведут   Базарные ,
Название   улиц  --  бездарные .
Писатели    Родины    прАвы :
В   загоне     мораль   и   нравы .
В     фаворе    свобода   блуда
И     каждый    делец   -   дадуда .
Но     Окон    покрашены   рамы
И     веры    открыты    храмы .
Святое    муру   перевесит ,
Небесное   больше   весит !
             
            Мирная     стезя

Времена  двадцать  первого  века
Осудили  б   Платон   и   Сенека .
Аристотель  и   мудрый   Тацит
Осудили  б    богов   геноцид .
Жизнь  земная   прошла   по   спирали ,
Звезды   всяко   на   судьбы   взирали .
Но    светили    иным    огулом ,
Что  б  блистали   воинственным  злом .
Были    войны   по   воле   царей .
Были     войны    по    зову   горей .
Не     сужу  ,  и    не    буду    судим ,
С   музой   правде  времен    воздадим !
В    поворотах   житейской    спирали
Все   на   небо   с   мольбою    взирали .
И   Господь   на   Голгофу   взошел ,
Когда    мир    к   суициду    пришел .
Кровью   Землю   омыл   от   грехов ,
Ради     жизни    и   ради     стихов !
Боги     древние  -  тени   везде ,
Только     лучше    не   стало   нигде .
Вот   Пальмира  -  жемчужина  мира ,
Стала    целью   садиста  --  сатира .
Бил    кувалдой   по    стелам   богов ,
Словно  беды   взошли    от    рогов .
Люди   рьяно      молились    Ваалу
И   судьбой    проподали   по   малу .
По    большому     пропала    страна ,
В   камнях    града    мудра     старина .
Где   росли    бесподобные    пальмы ,
Там  стрелять   попытались  до  Сальмы .
Все     стремились    сразить  ,  а  затем ,
Сделать    рай    из    немыслимых    тем .
Только     звезды   светили    постыло ,
На    круги  ,  где    крушили   что   было !
Ныне   воин    заблудшего    века ,
Хуже     диких     времен   человека !
Есть   святое   для    паствы   Аллаха
И      Христова    трудяги  --  монаха .
Есть    святое   для   вестников  Будды
И    поклонников    Пабло    Неруды .
Есть    святое   для  всех  --  это  мир !
С    ним  прекрасны   изгой   и  эмир !

           ***
Калабрия не вечный Рим ,
Труба в гостях у Дома русских.
Простор провинций обозрим ,
Среди поветрий не этруских .

Пора в дорогу налегке ,
Омыты ливнем Сиракузы .
Трубу дремота в холодке ,
Запеленала без обузы .

Он яркий Цицерон трибун ,
На форуме вещает плебсу .
И видит мириады лун ,
Сияют греческому Зевсу .

Но во дворце он Меценат
И Августу творец идиллий .
Гай Цильний сказочно богат
И с золотом поэт Вергилий .

Гораций им не обделен ,
Поэмы пишет не нуждаясь .
И Меценат - Труба влюблен ,
В героев чтеньем наслаждаясь .

С дарами августа сады ,
Трубе привиделись у Дона .
Талантов щедро за труды ,
Он кормит медом из бидона .

    Nobilissimus Труба

-- Труба кормушки для ворон :
Помойки , кучи , свалки ...
-- О чем ты Туллий Цицерон ? --
-- О смыслах перепалки --

Витал осенний листопад ,
Над мретью Патриарших .
-- Труба размолвка невпопад ,
Твоя с моралью старших --

-- Но я не должен никому
И слыть рабом не буду ! --
-- А консул в призрачном дыму ,
Твой бренд представил люду --

-- Отец народа Александр ,
Мой бог и вседержитель ! --
-- Цветы пожухли Олеандр
И ты ни небожитель --

-- Журнала не померкнет трон ,
Я nobilissim в праве --
-- Ты ноль -- промолвил Цицерон
-- Блик лунный на удаве --

Скользили тени по воде ,
Реклам дворняг дразнили .
-- И ты обидевший нигде ,
Давно тебя казнили --

-- Я за республику казнен ,
Великой догмы Рима .
А ты из плебсовых имен
И ваша цель незрима --

-- Теперь другие времена ,
Иллюзий и обманов .
И плебса взмыли имена ,
С крылом емайл - романов --

-- Мой голос слушает сенат ,
Точенный словно гладий .
А ты Труба обычный хват ,
Как Иванов Геннадий --

Машины мчались огулом ,
Стоял профессор бледный .
-- Актер я местный дуролом ,
Не парься духом бедный --

Сенатор и Труба

-- Труба ты снова награжден ,
За пустословие пройдохи ? --
-- А ты смещен и возведен ,
Как порешили диадохи -

-- Теперь Труба тебе хана ,
Без протеже в ажуре --
-- Ты Туллий Цицерон вина ,
Поменьше пей в натуре --

-- Я разбавлял вино водой ,
Не то что в Оренбурге .
Труба ты мыслями худой
В Москве и Петербурге --

-- Ты помолчал бы Цицерон ,
Поникший как Никитин .
И грай послушает ворон ,
Мой excellence Блакитин --

-- Я вижу двойственность твою
И беспардонность хвата .
Труба я истинным стою ,
Сенатором сената .

С журналом приносил урон ,
Труба творцам Тамбова .
Казна -- воскликнул Цицерон ,
-- Не дойная корова ! --

-- Кто ты неясный гражданин ,
Никитин или Туллий ? --
-- Я Александр своих годин
И Цицерон притулий --

-- Я притулился в СПР ,
К великим Ивановым .
Набрался царственных манер
И паном стал пановым --

-- Холоп мамоны ты Труба ,
За грош продашь собрата .
Журнальная твоя татьба ,
Похуже кражи злата --

Труба гулял неторопясь ,
У Патриаших снова ...
Никитин отошел смеясь ,
Став Цицероном Слова .

Режиссер и Труба

Поэт прошелся по воде ,
Льдом ставшей Патриарших .
И рассказал о злом суде ,
В кругу внимавших старших .

--Округа веет в ноябре ,
Прохладой в тоге света .
Меня судили на заре ,
Враги судьбы поэта .

Не слушай Михалков Трубу ,
Авантюрист он стресса .
Шайтан не Божьему рабу ,
Всучил личину беса .

И Александръ не журнал ,
А средство для наживы .
Трубе приятен криминал ,
Пока анчутки живы .

За деньги Родину продаст ,
За славу всех заложит .
Бурляева филерам сдаст
И вред вновь приумножит .

Сафронов Никас не Рублев ,
Поститься днесь не станет .
Труба устроит ему клев
И тварь со дна достанет .

Имеет право воровать ,
Судит творца с кручиной .
И твари может подражать ,
Когда един с личиной .

Никита падшему не верь ,
Ехидны ложь в помине .
Знамением креста проверь ,
Труб ли это ныне ?

Редактор злобный мельтешит ,
С казной Тамбова важный .
Всех православных сокрушит ,
Кто сутью не продажный .

Устрой осатаневшим гон ,
Вокруг Москвы и скита .
Когда ты духом бесогон ,
Очисть свиней Никита -
       
Крестоносцы   Родной   Речи

Когда   у   власти  сто  забот ,
Насущных   и   нежданных ,
Владельцы   банковских  работ ,
Нулями   метят   странных .
Скупые   рыцари   листа ,
Гребут   " дукатов "   груды .
И   на   любой   завет   Христа ,
Плюют   с   мошной   зануды .
Лишь   прибыль   видится  везде ,
Да      золотое      бремя .
И  в   смутной   жизни   борозде ,
Не    всходит   счастья  семя .
В  сакральный  день  рожденья  Слов
И    Письменности   нашей ,
Банкиры  славят  свой  улов ,
Русь   обзывая  --   Рашей .
Но   вновь   носители   даров
Небесной     благодати ,
Восславят   Родину  и  кров ,
И   Речь   родную   кстати .
Поэтов  ,  власти  наших  дней ,
В    упор    не   видят   рядом .
И    богатей   творцов    сильней ,
Пронзает   черным   взглядом .
Родная   Речь   ты  на  кресте ,
Времен   своей   Голгофы ,
Позволь   писать  на   бересте ,
О    воскресенье    строфы !