Бумеранг

        Знаешь ли, я совершаю глупые поступки чаще, чем раньше, больше нежели позволительно. Каждое необдуманное слово – бумеранг, каждая разлука по моей инициативе – собственный диагноз. Это неизлечимо.

     Жить импульсами, случайными фразами, значит, — всегда быть в проигрыше. Я проиграла тебя. Я проиграла нас. Проиграла. Отыграться нет шанса, как и переиграть законченную партию.

     Разлетелись. И теперь правила нашей игры изменились. Молчание – вот наш постулат.
В своём молчании я захожу на твою страницу, в WhatsApp, листаю в облаке фотографии. Бл..!

     Начать первой медленное возвращение, значит, признать поражение, слабость, отсутствие морали, этики и ещё всякой фигни под названием «приличие». Но!
    Куда мне положить мои чувства, на какую полку, в какой сейф? Вот оно – бумеранг. В этот раз даже обдуманное «нет» и «прощай» ударило наотмашь не хуже, нежели после неаккуратно брошенного «пошёл вон».

      Как ни крути – и со скандалом, и втихую, — но разлука лупит с той же амплитудой и размахом. Пощёчина, смачная такая, до красного следа на душе.
     Бумеранг возвращается со стопроцентным результатом в любом случае. Всегда. И почему-то только ко мне. И почему-то больно. И почему-то надолго. Живу с ним под сердцем.

     Живу. Если ЭТО можно назвать ёмким «жизнь». И мысленно говорю тебе «привет»…