Пусть быстрее пишется стих
И помедленней катится век
Вот с пером в руке, я затих
В голове из слов моих, снег
Всё идёт не так как хочу
У меня другой рулевой
Я иду к попу, как к врачу
И всегда, везде я изгой
Что-то делаю в жизни, не так
Но поделать ничто не могу
Сам себе я с детства, как враг
Я живу и сплю, на бегу
Мою душу кто-то забрал
Моё тело живёт без меня
Жизнь я чью-то молча украл
Тяжелее мне, от дня
И меня никто не поймёт
Я в стихах своих, как в плену
Только Бог один мне не врёт
Я себя никак не пойму
За спиной тяжёлый багаж
В нём вся боль моих глупых дней
Для себя палач я и страж
И сиделец жизни моей
Встрепенусь, сорвусь, полечу
А куда? Кругом мир чужой!
Может быть сходить мне к врачу
Но и там я буду, не свой !
15.01.2015.
С пером в руке
© Copyright: Владимир Степаненко 4, 2023
Свидетельство о публикации №123111606143
Свидетельство о публикации №123111606143
Рецензии