Vanessa incognita II. Венцами грёз

Созданный собственной кромешной теменью,
покидаю Сад и иду до Башни.
Слышу, огонь пожинает пашни,
это ход энтропии, подруги времени.

На четыре стороны – это всегда к началу.
Я вернулся на поле битвы. Башня
обрушилась. И теперь мне машет
флаг обожжённый. И я, усталый,

бреду до лесных угольков массивов,
о таран и трезубец не раз споткнувшись.
Может быть, кто-нибудь выжил. Ну же!
Слух подводит, взглядом ломая спину.

И я падаю к тем, с кем был я раньше дружен.
Что ж, заслужил – книгочей, наместник.
Пока они умирали, я только плясал, пел песни,
то есть был безоружен.

И теперь венцами сих грез – калека,
вынужден дальше бродить по свету.
Девтерион раньше был поэтом,
но выбрал сторону человека.

А я вот всё мучаюсь, всё метаюсь,
не сочиняю уже, а так лишь
брежу для нимфы, что стала баньшей,
только и делаю, что извиняюсь.

Этот мир изменился, а я – не очень,
так – округлился, в себе замкнулся.
Маятник влево опять качнулся.
Пульс поэзии гаснет. И я подстрочник.

Чего и о чём мне ещё добавить?
Что не вышло того, чего бунт задумал?
О скифах, чья плоть теперь кормит гунна?
Что уже ничего не исправить? –

сказала тень за столом Артура, –
Человек, превратившийся в макулатуру,
оставит слово, как след сомнения:
"Литература – это тоже подвид Империи..."