Ещё бы

О, спертый воздух!
Кто его украл?
В каких он обитал
трамвайных линиях?
За что боролся? Может быть,
он никогда
и не хотел существовать.
И это – только масса тяготенья,
которое под землю тащит всё:
Трамвай и рельсы,
воздух и меня,
и даже этот полиэтилен,
витающий за воздух в тёмном небе.
А может, не было меня,
ни этого треклятого трамвая,
ни неба, ни Площади, ни стран,
в которых и во снах я не бывал.
А может, всё это приснилось
какому-то запившему поэту,
что на клеёнке в кухни слюни распустил?
А может, вовсе
этот скучный мир
застыл, как время
в жёлтом янтаре,
как сердце, что не билось в комаре,
как полотенце, на которое схаркнул
поэт мокроту, поднося ещё косяк
ко рту, где обескровленная пропасть
кричит о свежевании. Ещё бы.
Размера больше нет – он плавает, как время
в полиэтиленовом пакете.
И только стих – невольный житель.
Я вместе с ним никак не выберусь из жопы.
--- пропуск ---
От окраины к Ленина.
У здания Совета митинг
кричит о свежевании. Ещё бы.
Сибирь и смерть,
трамваи, бл**и, купорос
за место неба –
как от рекламы
располневшая витрина.
Да не ёб*т уже.
Меня сейчас по-настоящему
интересует только один вопрос:
Ушел ли Сократ красиво?