Полевая почта

Под Полтавой пали шведы,
Им ни чести, ни знамён.
И за славой это ж веды
Наших, собственно, времён.

Где окопы, там и кузов,
Дабы гриб упал на дно.
И Европу, – не французов! –
Погребло Бородино.

Мы – сыны заветной воли.
Помнит новая заря,
Как под Прохоровкой, в поле,
Рвали танки прохоря.

Не забыло наше слово
В гуле истовом людском
Травы поля Куликова,
Лёд на озере Чудском.

Родовая наша почва
Не для комнатных рассад.
Полевая эта почта
Знает то, где адресат.

Если всё у нас на месте,
Не суля судьбы иной,
Долетят оттуда вести,
Где стояли мы стеной.

Достославные победы –
Не быльём поросший след,
Где ордынцы, немцы, шведы
Познавали наш ответ.

Не растут у нас кокосы
По осинам и дубам.
Но придут америкосы –
И получат по зубам.

Это пламя негасимо,
Эти были – не лубок.
Потому что мы – Россия,
С нами ангелы и бог.

Есть на свете только имя,
По смертям не нам икать.
Ну, а эти – чёрт бы с ними,
Им к чертям не привыкать.

2023