Не вписавшийся в жизнь

Над урной утренней склоняя
Свой скорбный лик, почти святой,
Мужик бутылки собирает –
И не алкаш: не пропитой,

Одет опрятно-аккуратно,
Седые пряди у виска
И (есть причина, вероятно...)
В глазах застывшая тоска,

Быть может, есть и сын, и дочка –
Те, что годами не звонят...
Бредёт вселенский одиночка –
Печален с головы до пят,

Как «неудачник» презираем,
Проходит молча жизни квест
И, никого не осуждая,
Несёт свой неприметный крест. 


Рецензии
Печально...
Но так бывает.
Вот, вроде, тоска сплошная, но в душу западает...
Спасибо вам.
Да сменят беспросвет рассветы и цветы!...
Удачи!

Вячеслав Бусарев   09.01.2024 17:31     Заявить о нарушении