Theater Of Eternal Changes

THEATER OF ETERNAL CHANGES                Samuel Krig




Да, я давно уехал из России, поэтому, не нужно здесь меня искать.
Ведь все мои стремления благие people in Ro не мог воспринимать.
Тех, с кем общался, я, подчас, уже не помню, к чему вообще о них мне вспоминать.**
Мосты не сжег, оставил девять комнат, чтобы потом в них мемуары написать.

В России я родился, это верно, она дала мне много, только что с того.
На простынях красивых женщин сперма, Пушкин, Вудхауз, больше ничего.**
Я наблюдал как семьи изменялись, как многие сходили здесь с ума.
В капитализм все резво побежали, дабы тащить огромный воз дерьма.

О молодёжи не скажу ни слова, зачем теперь о ней мне говорить.
Нынче с избытком дылд там двухметровых, которые другим мешают жить.
В годы невзгод обернутая память, и алчный сброд под философский «гной».
Общество здесь разломилось как «Titanic», что сгинул в страшной бездне ледяной.

Здесь из народа почти выжали все соки, в душах терпения истончилась нить.
С больной ногой пишу я эти строки, и нужно мне повязку наложить.
Средь тёмных сёл под низким серым небом, нет правды, лишь еда, и баловство.
Их цепи рабства, вместе с черным хлебом толкают в подлость, ложь, и кумовство.**

С косой в плаще лиловом пандемия ходит средь толп, и косит всех подряд.
Эта и есть та странная Россия, где не хотят уже смотреть назад.
В церковь я не хожу, привык молиться дома, к чему на рясы мне попов смотреть.
Столица как подобие дурдома, только зачем о чем-то сожалеть.

Мадам Главацкая теперь моя икона/под нервный рэп российских мужиков.
Не захотел здесь жить наследник трона,/к чему ему потуги дураков.**
В «низах» уже депрессия повсюду, и телефонные скакания урлы.
Капитализм словно стальная барракуда, внутри которой царские орлы.

Худенький юноша сосёт елду у босса, и словно раб глотает малафью.
Сестра его обрезала уж косы, готовясь обновить свою семью.**
Сеть - спрут инопланетных вожделений, и вновь как ширма Бильдербегский Клуб.
В глубинах океана поколений мутанты пилят Лукоморья дуб.

Ленин - не есть ответ, ведь он сейчас не моден, теперь, куда ни глянь - «селян» долбоebизм.
Замес крутой идёт здесь на «штрих коде», к нему - биометрии «практицизм».
Новый фашизм, и он в начале века, до Царства Зла лишь восемнадцать лет.**
На тачечке без ног едет калека, он послан мафией, и в том сомнений нет…

Да, я давно уехал из России, поэтому, не нужно здесь меня искать.
Ведь все мои стремления благие people in Ro не мог воспринимать.

Нет, Бобби Халла больше, нет Боброва, Людмилы Гурченко нет, умер Паризе.*
Растаял «ореол» Гребенщикова, и воткнут нож на кухне в торт-безе.
Нелепый быт, и обезьян ужимки, придурки с несусветной хиппотнёй.**
Такое чувство, что я на «заимке» пил спирт коричневый с кровавой «кулачнёй».

Ни «Talking Heads», ни кабинет эстета, ни Джеймс Белуши, ни Big Theatеr, бл...ть,*(**)
Не могут дать мне сразу горсть таблеток, с которыми путь легче продолжать.
О смерти пишет юная «давалка», и ноготь тычет в розовый iPhone,
Тупая, как берёзовая палка, с набором фраз, в которых trash времён.

Коль выльешь мёд в икру, лучше не станет, икра на хлебе с маслом хороша.
Другая молодость еbётся, и дерзает, и ловит кайф, когда есть анаша.
Здесь лишь «The Rolling Stones» пример достойный, на сцене до последнего стоят.
Социализм теперь как бак помойный, в него кидают всё, что  захотят.

Выходит так, что здесь меня учили, махая красной тряпкой предо мной,
Да, так, чтоб ноздри в кокаине мои были, это - pizdeц, но, я не психбольной.
Вот, два моих «архивных» чемодана, а, к ним, под зеркалом, в коробках - 100 кассет.
Так, что мне ждать от быдлотаунных чурбанов, что смотрят на Кремля красивый свет?

4:47, ну, вот, угомонился, лица битлов, Брижит, исчез отчизны дым.
Там очень многие хотели, чтоб я спился, того не зная, что я Господом храним.
Скрипят устои, кончилась в них смазка, отсюда - «жесть» немыслимых грехов.**
Забавен из картона нынче Басков/для селфи с хунами, с которых - шлейф духов.

Сюрреализм, иначе и не скажешь, бездарным «пролам» - вилка, и ланцет.
Здесь гений в кураже, он эпатажен, за всю «чернуху» постсоветских лет!
Нет прелести в «стихирных» закоулках, всё это как сырой еловый лес.**
Ржавый комбайн, в разбитых окнах гулко звучат как эхо струи «Днепрогэс».**

Нестор Махно сквозь прорезь пулемёта/глядел сквозь лица жертв навеселе…
Ума не прибавляет идиотам/разруха на измученной земле.
Американизация сознания безумных толп, вот - ключик золотой.
Всё на продажу - реки, леса, и здания, одним вновь всё, карман других - пустой.

Но, чувашам «Led Zeppelin» не нужен, они в Москву стремятся - не чем жить.**
Так, кто и чем, здесь круто был контужен? Ответа нет, есть только чья-то прыть.
Вот, из таких я «джунглей» выбирался, как партизан, без автомата, но живой.
Выбрался, и ни в чём не облажался, и спрятал тайны под осеннею листвой.

Глупцы считали, что я спятил от достатка, бабьё с меня сорвать мечтало куш.**
В коробке из-под «Сливочной помадки» лежал рейсфедер, в нём засохла тушь.
Нет в мире лицемерию предела, всё в деньги упирается всегда.
В скитания моё сердце очерствело, в нём только лёд, и мёртвые года.

И даже Дувра меловые скалы меня не радуют, хоть я и джентльмен.
Ведь людям что не дай - всё будет мало, это как Театр Вечных Перемен.
Да, я давно уехал из России, поэтому, не нужно здесь меня искать.
Ведь все мои стремления благие people in Ro не мог воспринимать…









                16 ноября 2023  Thursday
                06:03
                00:57