Мама

За что мы любим свою мать?
За то, что жизнь нам подарила,
За то, что всё смогла нам дать,
То, чем судьба не обделила.

Не скрыв ничто, не утаив,
С лихвой отдала всё, что было,
В наши души свет вложив,
Всю жизнь ты рядышком ходила.

Вела за ручку в садик, в жизнь,
Когда болел, не спала ночи...
«Жить нелегко, сынок, держись.
И не цепляй чужих обочин».

Я мог рассчитывать всегда
И на опору, и на помощь...
Взрослел я, мимо шли года,
Бывали дни, бывали ночи.

Порой наивно обижался:
«Не надо лезть в мои дела!»
А жизнь руками разводила...
«А мама-то была права...»

За что люблю я свою мать?
За то, что жизнью одарила.
Меня смогли с отцом поднять...
И беззаветно так любила...

За то, что жизнь моя с твоей
Бежали, словно отражаясь,
И там, на перепутье дней,
В одно огромное сливаясь.

За то, что был твоей мечтой...
Увы, не сбывшейся когда-то,
Когда пошел своей тропой
И ты заплакала — жизнь смята!

И как-то отдалились мы...
Я впереди, ты где-то сбоку...
Ты за мною не пошла,
Я не позвал тебя в дорогу...

Как много в жизни мишуры,
За ней не видим основное,
Много нервов... суеты,
Теряем что-то дорогое!

И это что-то не вернуть,
Не вымолить назад у Бога.
И если душу распахнуть,
Без Мамы там пуста дорога...