Там, где рожь колосилась

Там, где рожь колосилась раньше,
помидоров немереных брызгала кровь,
теперь жмётся невзрачный сарайчик,
тяпкой мульчирует грядки свекровь.

На полях благодатных новые дачи
стоят рядами, радуя глаз.
Поделили, а как же иначе,
Русь на сотки, как чей-то заказ.

Всё богатство – земля и дача,
в них – наша доля и цель.
Посеять, убрать – дневная задача,
а вечером замертво падать в постель.

В доме, обитом сосновой «вагонкой»,
дышится вкусно, спокойно, легко.
Дым из трубы струйкою тонкой
вверх поднимается высоко.

Утром, когда роса ещё плотно
кутает травы прохладой ночи,
чувствуя смело себя и вольготно,
наши посадки штурмуют грачи.

Мы, пробудившись, сгоняем птичек,
бессовестно губящих наши труды.
Зарплаты и пенсии-невелички
здесь в землю уходят быстрее воды.

Плоды с огорода нас не прокормят.
Труд примитивный всегда был не гож.
Поля тракторами возделывать – в норме.
И пусть б колосилась, как раньше, рожь!

Мы, как подёнщики, (долой перерыв!)
копаем и строим владенье своё.
Нервы, здоровье готовы на срыв,
но нам вроде нравится наше житьё.

Мы, как и все, уважаем поверья
и, воплощая наши мечты,
построили дом, посадили деревья,
детей поднимаем из темноты.

Да, печалится мы - не охочи.
Мы попривыкли уже ко всему. 
Солнце на даче – наш бог и наш кормчий,
с ним мы сгораем, с ним сходим во тьму,

как плоские тени
без воли, без лени,
чтоб завтра подняться,
запеть, засмеяться
в простор голубой
над всем, над собой.