Фотографии черные,
Словно обугленные,
Персонажи порубленные,
Чувства спорные.
Зачем грязь разводишь?!
Уверяет, что художник,
В кармане ножик.
За нос людей водишь?
Маньяк в тяжелых ботинках,
Ночь приносит в день,
Даже самый обычный пень
Весь в острых льдинках.
Головы болят от мрака,
Погибает солнце на бумаге.
Какие-то дьявольские знаки,
Плачет художник у барака.
Ну что ты, говорю, обнимая.
В аду ты тем более будешь один.
Достаю из сумочки белый бинт,
На сердце накладываю, его понимая...
Пойдем на свет...
Погибает солнце на бумаге
© Copyright: Аня Тухватуллина, 2023
Свидетельство о публикации №123111504266
Свидетельство о публикации №123111504266
Рецензии