Боли мне мало

Мне на лезвии не удержаться,
Да и фиг с ним, хоть остро, хоть скользко...
Такой умной, красивой казаться,
Рисоваться, но перед кем ещё? Сколько?

Я всё путаю, что последнее было, что первое,
Как тот пастушок, о волках вопиющий,
Мне не верят, так и надо, наверное?
Слава богу, что кто-то пока ещё слушает.

Да, мне больно, и что? кого боль моя трогает?
Не заразна она, ну никак, ох, молитвы мои,
Я по полочкам всё разложила – оказалось, грехов слишком много,
Дни, такие бесценные, стали бездарно забытыми.

Говорят: оглянись, собери эти камни,
Время разбрасывать их ещё не настало,
Там кто-то есть с топором над моей плахой? Чуть-чуть ещё дай мне...
Это боли мне мало. БОЛИ МНЕ МАЛО.

Раз за разом, зараза, в тумане приходит прозрение:
Если такая ты умная, почему же тогда уже мёртвая?
Улыбнусь, нет, не снисходительно. Просто улыбкою тени.
Это что-то, отвечу, в голове моей перевёрнуто.