Этюд штурмовика

         
Мои руки немеют. А мелкая дрожь,
прошивает, колотит всё тело.
За шиворот льёт, ноябрьский дождь,
остужая – что накипело.

Минуту назад - ещё пули свистели
и сердце отбивало свой стук.
Осколки гранат, гадюкой шипели
и яд раздавали вокруг.

После штурма, пейзаж необычен -
деревья, как колья стоят.
Без коры, обнажённые до неприличия,
обрубками тихо скрипят.

Воронки глубокие язвами,
зияют от мин и снарядов.
За несколько дней возникавшими,
от десятков предыдущих накатов.

Всюду россыпи, стреляных гильз,
медью скромно блистают.
Оттого лезет в голову мысль -
что смерть из них, вылетает.

И одна - могла быть, моей…
Холодок по спине пробегает.
Нет! Об этом думать не смей,
сильный духом, всегда побеждает.

Почернела земля. Тут горела и там.
Грязь и кровь, местами смешалась. 
Лежит пожилой. А дальше, пацан…
Похоже, что -  отвоевались.

Разворочен окоп. Блиндаж весь в труху -
оборона устала у них.
Не поздоровилось сегодня врагу,
духсотых - пусть спишут двоих.               

Идёт дождь, всё сильней,
но внимания - не обращаю.
При этом, вижу много вещей,
к которым уже, привыкаю.     А.М. 15.11.2023