Растут, мужают…
Боб-то, брат мой.
Смотрю – на вечер –
такой парадный!
Сопит в манишку:
- Старик, рублишко… -
Уже известен,
уже куда там!
Уже в оркестре
стучит на ударных,
уже по-английски
острить пытался;
на танцы «кис-кис»:
мол, надо
для танца.
Сужденья смелы:
узнал про гены –
на нас со смехом:
- Аборигены!.. –
Себе культуризмом
фигуру строит.
Из школы, правда,
не носит троек.
А ночью рядом
на койке стих
и просит взглядом:
- Расскажешь стих? -
И я отчего-то
как на экзамене
у этого обормота
перед глазами.
Стараюсь медленнее,
чтобы запали…
Семнадцатилетние
в этом парне.
И чувствует взлётом
мгновенным разум:
теперь заснет он
не очень сразу.
И мир придвинется
вплотную, до боли…
Я это вижу,
и я доволен.
1963
Младшему брату
© Copyright: Владимир Смирнов 25, 2023
Свидетельство о публикации №123111400749
Свидетельство о публикации №123111400749
Рецензии