Душой, наполненной мазутом,
Под обстоятельства прогнутой,
Замершей, наголо обутой,
Подавленой, едва дыша
Мы так отчаянно под утро
Скучаем где-то по кому-то.
Но как положено и мудро
Молчим, тоску свою глуша.
Чтоб не казаться в чем-то глупым,
Наивным, слабым и сугубым
Мы подавлять в себе приступим
Что рождено согреть сердца.
И снежно-белым перламутром
В мечтах согретых он окутан,
В неведении истошно лютом
Останется он до конца.
13.11.23
Скучать
© Copyright: Арта Бетта, 2023
Свидетельство о публикации №123111404580
Свидетельство о публикации №123111404580
Рецензии