В субботу

В конце недели, а точней – в субботу,
Когда тоской сводило нёба свод,
Стишок качался наживую смётан,
Крошился, кочевряжился. И вот –
Кривые строчки холя и лелея,
И загоняя в столбик, как в вольер,
Я бережно намазывала клеем
Давным-давно надписанный конверт,
Чтоб не открылся. За окошком сырость,
Неподходящий климат для любви,
Там дождик лужи наливал на вырост
И вплавь пускал бумажные ладьи.
А тучи, обретая невесомость,
Редели, разлетались, словно дым,
И дождь со снегом – ледяная помесь,
На лужах строил корки из слюды.

Субботний день проплыл, о льдинки ранясь,
Кровоточа на ветреный закат.
Окрашивая серую реальность,
Вино лилось в подставленный стакан.
Мерцали, отражаясь в окнах свечи,
Застыло время, сердце не унять –
Вдруг оказалось – расплатиться нечем
За то, что вы читаете меня.
Поспешно разрываете конверты,
Вникаете в словесный лабиринт…
Словесный бред смешного интроверта
С одной тоской его соизмерим.