Моросит

Моросит, моросит... Мелкой пылью
Рассыпается дождь или снег.
Вот и осень становится былью.
На прощание лишь оберег –
Жёлтый лист – оставляет. Надолго ль?
Скоро мир будет весь чёрно-белым.
А хотелось бы всё же удобным
И хотя бы немножечко целым.


Рецензии