Тридцать первое. Утро. Вторник
Очертанья деревьев в окне.
Подметает дорожки дворник
Слышен шёпот метлы во дворе.
И под песню эту приходят
Строчки, раньше любимые мной
В голове моей хороводят
Приводя вспоминанья с собой
У Ахматовой понедельник,
Двадцать первого ночью во мгле
Где стихи сочинил бездельник
О той самой любви на земле..
Мне тринадцать, когда я читала,
Наизусть знала эти стихи
О любви большой я мечтала
К ней свои добавляя штрихи.
Так хотелось узнать её тайну
На которой уснет тишина
Лишь совсем немного смущало
Что с тех пор она "будто больна"
Тридцать лет с той поры пролетело
Было в жизни моей сполна
И своя мне открылась тайна
Или просто любви глубина.
31.10.2023
Тридцать первое. Утро. Вторник
© Copyright: Мария Викторовна Грачёва, 2023
Свидетельство о публикации №123111305237
Свидетельство о публикации №123111305237
Рецензии