Художник

Я на холсте тяжелых туч
рисую дымом сигаретным,
а он не держится... Текуч —
и утекает в воздух летний,
в поток вечернего дождя,
где растворяется бесследно.
А ведь сюжет-то был последний -
и не задался у меня...
Ну что ж, не вечен и талант:
приходит час - и он уходит,
ни просьб не слыша, ни команд.
Он своенравен и свободен:
пришел незваным и ушёл
нежданно и неотвратимо -
и будто жизнь проходит мимо,
а ты остался за межой...
Но снова я грунтую холст,
и снова смешиваю краски,
и пусть сюжет мой новый прост -
он мой, не по чужой указке,
и кисть не чья-нибудь рука -
моя её ведет без дрожи.
И вы увидите... быть может...
что мой талант со мной пока...


Рецензии
Вам меньше надо бы курить,
кто он,что и от Вас вдруг утекает?
иль Вам водички следует попить,
и дождь вам ы в этом снова намекает,
да, не задался и сюжет у Вас.
жаль, что онбыл в пылу последний,
Вы сочините о другом рассказ,
он станет в вашей жизни многолетний..
И зря грунтуете Вы холст в тиши,
Вы не художник, это всем известно,
Вам дорог берег,море для души,
найдите и в стихах свое Вы место...

Космос 29   06.12.2023 17:44     Заявить о нарушении