Июльский ветер

Самые невесомые письмена
носит по бесконечности золотой,
странствуют пространства и времена
по острию травинки, внутри пустой.

Большее в меньшее вложено, и тропа
равно идёт и в ужасе, и в раю - 
по ободку побитого котелка,
по бытию, потом по небытию.

Облако, руки вытянув, в полный рост
встало, спеша обнять целиком хребет.
Свету открылся свет, бесконечный мост
в каменный огневой снеговой Тибет.

Путник свободен, ясен его маршрут,
лёгок и чист скрытой земли наряд.
Мой настоящий дом - восходящий труд,
мой настоящий труд - восходящий взгляд.

Где-то на перекрёстке горы с ничем
я остаюсь, не двигаюсь, чуть дышу.
Здесь-то и спрятан ключ от всего ко всем,
а мне не нужен. Даже не попрошу.

Розой переплетаются облака.
Думаешь: отчего каждый шаг знаком?
Ты далеко зашёл в глубину цветка,
умный изъян, его лепестка прокол.

Сходит в долину луч - золотая нить,
вьётся в макушках туч золотая прядь,
чтобы тропу навек для меня хранить,
чтобы меня навек у меня отнять.

Что ты там видишь в небе, беглец земли?
Канешь ли в вещества своего разлом?
Этому свету сроку минуты три.
Июльский ветер будет проводником.