Скрипка... Непонимание

Печально скрипка зазвучала.
Тоскливо, где-то за стеной.
Вдруг стихла, ноту потеряла,
Надрывный крик тому виной.

Кричал мужчина. Грубо. Громко.
Летело всё, что под рукой.
Стекло разбилось. Легкой, звонкой
на пол посыпалось рекой.

Родитель требовал повтора,
Фальшивой нотой укорял.
С волнением он ждал фурора:
"Играй, играй же!" - повторял.

Давно Вивальди видел в сыне,
Мечтал о сцене мировой.
И вот уже он на вершине,
Настрой на "славу" боевой.

А мальчик прятал в угол скрипку.
Дрожали губы, страх в глазах.
Ну, кто? Кто совершил ошибку?
И почему он весь в слезах?

В окошко вечером украдкой,
Он смотрит на игру ребят.
Ему бы клюшку, волчью хватку,
И снаряжения наряд.

Вот в мыслях он уже по полю,
Гоняет шайбу. Гол забил.
Мороз! И ветер! И раздолье!
Хоккей он трепетно любил.

Отцу бы сесть обнять ребёнка,
Узнать все тайны и мечты.
Про снег, дворового котёнка,
Что не боится темноты.

И про хоккей, что сердце греет.
Про скрипку, что грустит в углу.
И стать светлее и добрее,
Прогнать непониманья мглу.