Текут года, как будто струйки
Сухого, мелкого песка.
Не посетить мне Акапулько,
Уже и Ялта далека.
Не те уже приоритеты,
Сломало время мне хребет.
Уже и некому поэту,
Давать иль клятву, иль обет.
И Я, в "четвёртом измерении",
Согнувшись по миру бреду.
До постулатов и теорий
Уже дороги не найду.
Всё позабыто, позаброшено,
Года на пользу не идут.
Любил соломку, ту что скошена,
Теперь ценю тепло, уют.
Ах, время-времечко, что сделало,
За что подмяло так меня.
Мне в тягость ныне даже "белая",
Иль коньячишко-на коня.
Ничто, ничто уже не радует,
Тому причина не года.
А лист осенний тихо падает
И мёрзнет, поутру, вода.
Всё ерунда-времён течение
И листьев бреющий полёт.
Одна беда-души смятение-
Никто жену мне не вернёт.
P.S. Простите, назвал себя поэтом.
12. 11. 2023 г.
Одна беда
© Copyright: Владимир Устенко, 2023
Свидетельство о публикации №123111204966
Свидетельство о публикации №123111204966
Рецензии