Здравствуй, мой лунный мальчик,
скулы твои бледны.
Белые ветры нянчат
горние твои сны.
Перед тобой дорога
в самую белую тьму.
Знаешь ли, как жестоко
то, что я всё приму -
каждую букву в строчке,
даже малейший знак.
Как Диоген в бочке,
всех отрекусь благ,
кроме твоих бледных
острых прозрачных скул,
тонущих в бесконечных
бликах янтарных зул.
Я помню слишком много,
скоро ты вспомнишь сам,
как непроста дорога
к самым простым мечтам.
Грудь подняла и с силой
ветром вдохнула жизнь.
Имени не спросила,
выкрикнула: держись.
Всё отошло до срока.
Ладанку теребя,
горько молила Бога,
больно кляла себя.
Медленно размоталась
нитка моих веков.
Горстка песка осталась
вместо тугих оков.
Ты мой последний довод,
Бог, демиург, судья,
к жизни и смерти повод,
лучшее моё я.
Последнее письмо из цикла Письма из старого театра
© Copyright: Яна Гаврилова 7, 2023
Свидетельство о публикации №123111203992
Свидетельство о публикации №123111203992
Рецензии
