Торопит век с прострелом в поясницу,
Не всяк ведущий, тот что у руля.
Средь бела дня кому то ночь приснится,
В бесцветной дымке жалобно скуля.
Смеётся полдень стрелками играя,
Предатель калий сводит пальцы рук.
Героев песен Музы выбирают,
По временам сужая Ближний круг.
Пытливый ум с обыденностью ушлой,
За годом год вступает в смертный бой.
Среди витрин мечтаниям глупым скуШно,
Что не в ладу живут сами с собой.
Приходит смерть без спроса и без строчки,
Темнеет в окнах призрачная грусть...
Всего лишь три малюсенькие точки,
За словом Жизнь поставит Автор пусть!
Три маленькие точки
© Copyright: Андрей Кочкарёв, 2023
Свидетельство о публикации №123111201810
Свидетельство о публикации №123111201810
Рецензии