Сентябрь больно наступает на горло

Сентябрь больно наступает на горло,
Хмуро стирает тепло.
В памяти мутнеет дорога до вагона
С номером, ведущей туда, где ты.
Какие веские были сказаны слова,
Как легко можно сжечь мосты.
Мне зачем-то нужно знать, чем забита твоя голова,
Пусть мы и по разные стороны,
Пусть сломана очередная соломинка.

Мне зачем-то нужно представлять тебя,
Как ветер дышит в волосах,
Как смеешься, и ярким вспыхивают твои глаза,
Как пальцы путаются в привычках.
Фортуна мне тебя не обещала,
Но так стучало гулко, когда стрелки замирали на часах.
Каждым сломанным слогом писать тебя,
Пока не заблужусь в своих рифмах.

Мне зачем-то это все нужно,
И самое сложное не вывести,
Не выкурить.
Тогда пусть хотя бы немного
Не болит то, что может пленить.

С летом сотрется горечь твоего кофе,
Ночь будет безжалостно кусать за щеки.
Я ступаю по темному лесу как можно тише,
Дышу через раз, пряча поглубже ключи.
Да, у нас не было глины, мы лепили папье-маше,
Выводя дрожащими пальцами каждый свои линии.
Пусть они пересекались лишь на темечке,
Пусть их не поправить гипсом и клеями.

У меня этой осенью от тебя мерзнут руки,
Трескаются губы, пока я падаю вниз по касательной,
Слегка задевая бока и слушая скрипы…
Я ищу тебя во сне,
В толпе прохожих.
Глотая пули… которые, по правде,
Ты, может, не запомнишь.
А потом горит внутри,
Ну, знаешь же…
То «фаталити», когда ты приходишь.

У меня этой осенью что-то отнялось,
Как рука, которая была необходимостью.
Но вот я проснусь в середине сентября
И пойму, что петля… вишу…
Может, о нас написал кто-то сверху, и сбылось.

На утро твой горький кофе чувствуется на языке,
Ты - мой, для верующего, Иезекииль.
Я буду все так же сидеть на том столе,
Пока внутри горит фитиль,
Пусть и выдох на тротиле.
Ржавые листья скрипят под ногами,
Ржавые ругательства на языке.
Я не смогу попрощаться даже глазами,
Пока есть то, без чего не выжить в этой болезненной мгле.
От тебя у меня тут цветы,
Смеюсь над собой, пока тебя царапают вечные сомнения.
Я, как обычно, коснусь твоей щеки,
Освящаясь изнутри, пока на твоих губах улыбка.

Пусть мы останемся точкой в пространстве,
Паузой, бликом, фотографией,
Дыханием незаправленной постели,
Зудом на кончиках пальцев,
Пусть и с мертвыми надеждами.
Мы не те, кто бросает желания ветрами,
И с шампанским по пьяни не позвоним.
Лучше ли было, пока мы были сложными?
Покурим?

Мне, как обычно, есть что сказать.
Я бы хотел, чтоб любовь осталась.
Малость?
У меня к тебе перегорела вся злость,
Прости.
А осень все дразнится, пока дрожит каждая кость,
Теплыми пледами не отогреться.
Я снова улыбнусь в ответ, запирая все чувства,
Пока кончики пальцев ловят ускользающие мгновения,
В которых смеются твои глаза.