Кривда

Есть у каждого кто-то на сердце,
Между детством и чёрной рекой,
Чтобы в час помрачения духа
Поделиться своею тоской.

Чтобы, глядя на зарево в небе,
Или диким любуясь цветком
Со священным в груди замираньем
Вспоминать, улыбаясь, о нём.

Открывай эту пыльную книгу,
Мы опять воскресим прошлый день.
Та, что первой неправду отринет
У другой заберёт свою тень.

Но до этого будут поэмы
О любви, порождающей зло.
Это чувство меж нами – дилемма
И для смерти удачный предлог.

У меня только ты – всё, что было,
Что держало над грешной землёй,
А теперь ничего не осталось,
И не держит на свете никто.

Все в крови пыльной книги страницы,
Только в чьей, любопытный вопрос.
Мы такие плели небылицы,
Но плевелами путь наш зарос.

Обоюдная ложь нам сестрица,
Всё длиннее обманщиков нос.
Лишь крючки на измятых страницах,
И обрезки «на память» волос.

Только то-то и есть, чем гордиться –
Вечных чувств не гасимый маяк,
Та любовь, что не даст мне очнуться,
И поднять отступления флаг.

Но лишь этого будет мне мало,
И сожрут мою душу шутя
Псы жестокой сердечной растравы,
Что оставить мой ум не хотят.

У меня только ты – всё, что было,
А теперь кроме снов ничего.
Мир пустой не влечёт и не манит,
И не держит на свете никто.

Апокалипсис в каждой странице,
Для кого, любопытный вопрос.
Две кривые гуляют ослицы,
На лугу, что репеем зарос.

Так зачем продолжает нам сниться,
Солнце в прядях любимых волос,
Если только крючки на страницах,
И застывший малиновый воск?

Открывай эту пыльную книгу,
Заврались – так давай довирать,
И кто первой неправду отринет
Будет новую сказку писать.

У меня только ты – всё, что было,
А теперь кроме книг ничего.
Ничего взгляду больше не мило,
И не просится в сердце никто...


Март 2013