Качаюсь на волнах

Качаюсь на волнах предсмертной
Эйфории,
Под ней зияет лишь сплошная пустота!
Четверг наступит за средой, что тоже,
Как-то неизбежно?
Длиной ее измерить? Иль нитки распустить из шерсти
не привычно.
В ней есть своя набухшая, как туча
Красота.
Качаюсь в размышленьях, в лунном
Коромысле,
Разглаживаю медленно усталость, подводя
Итог.
Вот пятница, собакою уличной, мне носом
Тычется,
Толкает меня в спину лохматой мордой,
Толкает в бок.
Все ждет, когда салютом на бумаге
Память вырвется,
Когда сверкнет в лучах, Бурбон смолистым
Ядом,
Когда рассудок затеряется среди обломков
Наваждения,
Когда и воскресение возникнет нагулявшимся
Котом и ляжет рядом.
Чтоб я качался на мурлыканье ее и распушистом
Облаке,
Чтобы плевал с небес я на подходящий тошнотою
Понедельник,
Чтоб говорили мне во сне наверно ангелы – Бодрись
сынок!
Ты просто уличный поэт, а не какой-то там
Бездельник.
Качаюсь на волнах, рисованных и звездах акварелью,
Тобою, обнаруженных в миру, потерянных в четверг
однажды.
На гамаке сплошном, привязанным к столбам от севера и юга,
Таким счастливым пошлецом и умирающим от жажды!