Струятся снова из сосен
Соки осенней тоски...
День сам по себе смертоносен –
Тисками сжимает виски.
В камине тепло остыло,
Ожогами плед оброс.
У изголовья кровати – мыло,
На подушке – сгусток волос.
Пока пыли сияют крупицы,
Сжигаю лист, разорванный в клочья,
Ведь вчера я заполнил страницу
Пустотою между двух строчек...
И мне не выразить словом
Той осенней лирической грусти.
О многоточье бьюсь снова и снова,
Словно судно, застрявшее в устье.
Соки осенней тоски
© Copyright: Максим Тимашов, 2023
Свидетельство о публикации №123111003270
Свидетельство о публикации №123111003270
Рецензии