Под сугробами грязью
Расплывётся весна.
Ничего уж не надо,
И было зазря.
Не хватаются руки,
Не берётся листок.
Проклятые думы
Ушли на потом.
Может, где-то подхватят,
И повторят.
Может, даже не взглянут,
Но опять сочинят.
Так уныло и пусто,
Так тревожно ещё.
Значит, сам себе нужен,
И не всё равно.
Воевал на страничках,
И на белом листе.
Писал себе лично,
Отвечал я себе.
Вот и время настало,
Закрутился костёр.
Себя я сжигаю,
И чернеет листок.
Не такой я хороший,
И не так уж хорош.
Прожигаются строчки,
И вечный вопрос.
Самосожжение
© Copyright: Вениамин Апельсинов, 2023
Свидетельство о публикации №123111000265
Свидетельство о публикации №123111000265
Рецензии