цвет - кагор

Сезон разговоров уже закончен,
пора бы заняться сезоном дел,
но как-то не клеится, всё не очень,
хоть выжил и даже помолодел.
И что же? Надев ноября вериги,
уходишь не в скит, а куда-то в лес.
Не хочешь идти? На себя прикрикни,
спроси - ты куда, дуралей, полез?
Маршрут ноября не тобой изучен,
так стоит ли топать наперекор
воде, у которой полно излучин,
в закат, у которого цвет - кагор.
Куда же идёшь ты, не зная вешек,
вдоль речки, обмётанной камышом?
Закат не кагор, он, скорей, портвешек,
разлившийся в скверике небольшом.
Тебе-то казалось, что лес огромен,
а вышло на деле совсем не то,
не видно ни хижины, ни хоромин,
потеряны варежки, шарф, пальто.
И ходишь зигзагами возле края
реки, оказавшейся вдруг ручьём,
и пишешь, словами легко играя,
стихи под эпиграфом - ни о чём,
пытаясь освоить язык звериный,
стилистику ясного миража.
Но красное небо - кагор с витрины,
стекает под ноги тебе, дрожа.
А если портвешек - и тот на пользу,
какая там разница - всё вино.
Сегодня живём, ну, а что там после,
так это нам, в общем-то, всё равно.
Такой вот мираж из воды и леса,
и что тут ни делай, потехе - час.
казалось, что времени - хоть залейся,
и думалось - выберусь, изловчась
из этих любовных моих коллизий,
уйду от реки, сигарет, вина.
А след у любви потаённый, лисий,
а в том, что хитра, не её вина.
Заманит, закружит - попался, инок,
в скиту было проще бы, но, увы.
Вот риза, что соткана из былинок,
и нимб из колючек для головы.
Ноябрь... О любви пошептаться с ним бы -
и к речке, и в лес, и сорваться в крик...
Но сладость какая в колючках нимба,
в металле осенних его вериг.