Пишу тебе

    Вот чистый лист передо мной,               
    Давно чернила в нём застынут,               
    Когда открыв письмо рукой,               
    Твои глаза его обнимут.               
    В нём не найдешь ты мысли бремя-             
    То просто скука,дождь и мрак,               
    И я подталкивая время,               
    Кидаю рифмы просто так.               
    А если даст тебе терпенье,               
    До точки взглядом пронестись,               
    К игре пустого вдохновенья,               
    Со снисхожденьем отнесись.               
    Здесь чудно-сказочный пейзаж-               
    Как вид картины неумелой,               
    А был бы холст-рукой несмелой-               
    И на бутылку не отдашь.               
    Вот эта ель уж слишком темна,               
    И слишком золотой песок,               
    И слишком краснота бездонна,               
    Когда горит зарёй восток.               
    Тревожит свежестью прибрежной,          
    Вздыхают волны не спеша,               
    Но нет нежнее колыбельной-               
    Как здесь-шептанье камыша.               
    Кругом громадные поляны-               
    Подвижный хаос из цветов,               
    И сногсшибательные планы,            
    Запоминаются из снов.               
    Уж август,и в тепло нет веры,               
    Оно как чувства в голове,               
    То разогретые сверх меры,               
    То растворенные в вине.               
    Да, знаю сам,что всё неверно,               
    И сам,поверь,неверен был,               
    За это осень постепенно-               
    Убавит молодости пыл.               
    Вот снова прошлых дней виденья 
    Вернулись,знать надолго в них,            
    Поселян чуждый для веселья-
    Тоскливый,равнодушный стих.               
    Но то,что было-там осталось,               
    В том измеренье,в тех годах,               
    Всегда бы солнце отражалось,               
    В твоих коричневых глазах.               
    А чтоб не замечать другое-               
    Того чего ещё не знал,               
    Я к взгляду этому до боли,               
    Цепями сердце приковал.               
    Чувств-суета,как образ круга,               
    Ей нет конца,но знай она,               
    На дальнем колыханье луга,               
    Не стоит одного цветка.               
    Ну что ещё сказать словами,               
    Ведь у бумаги нету глаз,               
    А ими лучше чем стихами,               
    Умеем мы вести рассказ.          
    Кончаю,медленно светает,               
    И воздух полон птичьих пений,               
    Что было-больше не бывает,               
    До скорой встречи,               
                твой Евгений.