***

Меня будут петь и читать, и чтить.
Скажите, что мне это надо.
Я без стихотворства могла бы жить,
Но где же была бы отрада?
Я знаю, не многие любят стихи,
Не многие прозу любят,
Невольно ли, нет ли, чужие грехи
Выискивать, знаю, будут.
А значит, прочтут и возможно ни раз
Заметки себе оставят,
И тысячи тысяч внимательных глаз
Акценты на чтиве расставят.
Одни возмутятся, другие смолчат,
Похвалят с усмешкой иные.
Но кто-то из юных еще ребят
Возьмет в себя боль России
И строки коротких моих трудов
Запомнят десятки тысяч.
А вы говорите: "Таких творцов,
Пора за ошибки высечь".
Конечно, грешу. Без ошибок мне
Дается писать не много.
Но в нашей культурно-отставшей стране
И это подарок Бога.
Кто я? Да такая же, как вы все!
Обычная йота России.
И в черной продольной, увы, полосе
Хочу вам прибавить силы.
Пусть мало, но это я даром даю,
От сердца. Держите, люди.
И в нашем последним со злом бою
И йота решающей будет.
Держитесь, держите по духу своих.
Не так уж нас много осталось.
Россия сквозь бездны времен лихих
С молитвой всегда выбиралась.
И после последнего боя за рай,
Восстанут убитых тучи.
Воскреснет Россия, как Божий край,
Спокойный, красивый, могучий.
И в нем запоют о любви, о Христе,
О пашне, о доме с хлебом.
И слышать нас будут везде-везде
Под этим чудесным небом.
Я йота России, как каждый, жива
Любовью  одной навеки.
Поэтому есть у меня права
Писать про поля и реки,
Про жизнь простаков и героев конец,
Про подвиг простого люда.
Пусть каждое слово мое, как гонец,
О вечном трезвонить будет.