А завтра снова нудная работа...

А завтра снова - нудная работа.
Опять ничем... незначимые лица.
Скорей пришла бы судная суббота:
И опростаться! И потом забыться....

Хватает сил, чтоб только не сорваться:
Не хрустнуть костью! Не истечь мозгами.
Пусть и во сне, хотя бы, затеряться
В толпе созвездий,  между небесами.

Забрав на память... тот кусочек неба,
Что Бог хранит над русской стороною:
И пот земли! И тёплый запах хлеба....
И, как слеза, родник с живой водою.

И, упиваясь этим зазеркальем,
Стихами лечь у Бога под ногами:
Душой мятежной, с русским разнотравьем!
И русским духом с добрыми глазами.

Чтоб верной тенью следом по дорогам,
Ласкать ему натруженные ноги:
Своей любовью! И высоким слогом,
Их заключая в подлинные строки.

Молиться всем святым, читая святцы,
Что с русским Богом в помыслах едины!
И, на правах слуги... и домочадца,
Стелить ему небесные перины.

Играя в кости с мрачными веками,
Стряхнуть с себя: и время! И пространство....
Но скрипнет половица под ногами -
Вся та же... безысходность. И мытарство.

И завтра, снова - муторность работы.
И в раболепство... встроенные лица.
И длится это всё - из года в годы....
Чтоб без конца, и снова, повториться.