Теплится серое небо.
Шагает безумная рать.
Юные волею деда
юных идут убивать.
Ни жить не умеют, ни драться,
ни цели нет, ни мечты...
А тот, кто рождён пресмыкаться,
смотрит на всех с высоты.
Где-то под бодрые гимны
ящики ладят рабы;
если удача, то мясо
ляжет в родные гробы.
Палят орудия в завтра,
взорван в грядущее мост.
Съев творожок свой на завтрак,
катит страна под откос...
Завтра
© Copyright: Ольга Сатолес, 2023
Свидетельство о публикации №123110807595
Свидетельство о публикации №123110807595
Рецензии