Море, мёртвый сезон, то что надо,
Никого, только в иглах вода,
Только дух отошедшего винограда,
Только клин улетающий не навсегда.
Я иду по песчинкам босая,
Отдыхающим не чета,
А лианы с сосен свисают
Пустота в декабре, красота!
Помолюсь у останков Базилики,
Незамеченной экскурсоводом,
И ни физиком, и ни лириком,
Ни простым рабочим народом.
Кровь здесь лили когда-то ручьями,
Златоуст похоронен тут.
Возгорится свечное пламя
Под ладонью на пять минут.
Эвкалиптову рощу оплачу ,
И поваленную сосну,
За молитвой, отцами утраченной,
Стану с чайками ждать весну.
Мёртвый сезон
© Copyright: Екатерина-Августа Маркова, 2023
Свидетельство о публикации №123110806803
Свидетельство о публикации №123110806803
Рецензии